- Art Subs - 8 anos fazendo Arte para você!
Salve o Imperador Calígula!
- Salve! - Salve!
Queria dar as boas-vindas ao maior defensor da URSS,
mas queria saber quem é o Sr. Neruda,
porque ele enche a boca para falar da paz
mas apoia os grevistas contra nossa força pública.
Não sei com que direito se dá ao luxo
de insultar nosso presidente na imprensa estrangeira.
Estou falando com você.
- Estou falando com você. - Estou ouvindo, senador.
- O senhor é Neruda ou não? - Certamente.
Não sei, há dois meses se chamava Ricardo Reyes.
Por que mudou de nome? Roubou alguma coisa?
Silêncio!
- Como ousa, senhor? - É só uma pergunta.
Mais respeito com o senador!
Silêncio, está com a palavra o digníssimo senador Neruda.
Obrigado, senhor presidente deste senado de merda.
Em primeiro lugar, agradeço ao povo russo
por ter derrotado o fascismo e conquistado a paz mundial.
Em segundo lugar, agradeço ao meu Partido Comunista
por defender sempre os direitos dos trabalhadores e do povo.
Direitos que estão ameaçados neste momento,
porque estão prendendo líderes sindicais
e membros do Partido Comunista.
Isso está sendo feito pelo seu presidente,
o traidor Gonzales Videla, que se vendeu ao Império do Norte.
Vocês o elegeram, não?
Todos o elegemos, lamentavelmente.
Todos os idiotas aqui presentes o elegeram.
Com licença.
Faz três anos desde o fim da Segunda Guerra e aqui,
nesta casa alegre, vai começar uma perseguição fabulosa.
Sempre pensei que é assim que celebra a esquerda chilena
quando não está reclamando de alguma coisa.
No fundo são felizes, estão apaixonados.
Adoram se misturar com o sofrimento e o suor alheios.
Neste lugar se reúnem os intelectuais e artistas,
os que viajaram pelo mundo e voltaram felizes.
Os assessores, os advogados.
Todo criminoso se cerca de pessoas engravatadas
que foram à universidade aprender a arte do engodo burocrático.
Don Pablo.
Ainda não está pronto porque vai se vestir
como Lawrence da Arábia, o guerrilheiro do deserto.
E sua esposa.
Eu não a entendo.
É uma aristocrata argentina formada em Paris
e acabou com esse filho de trabalhador ferroviário.
E então? Como fiquei?
Irreconhecível.
Silêncio, por favor!
Silêncio! Obrigado.
Vamos continuar o programa com uma surpresa do dono da casa.
Com vocês, o poeta Pablo Neruda.
Todos os olhos fixos nele.
Todos os lábios.
"Posso escrever os versos mais tristes esta noite..."
Muitos querem beijá-lo.
Querem pegar na sua mão.
Querem dormir na sua cama.
Dizem que ele tem cheiro de algas marinhas.
"O vento da noite gira nos céus e canta..."
Que vergonha, ficar repetindo esse poema de escola rural.
Escrito há mais de 20 anos.
"Eu a quis e às vezes ela também me quis..."
As mulheres imaginam que ele faz amor com uma rosa na boca.
E que, depois de beijá-las,
vai escrever poemas de amor inspirado por elas.
Ele é o rei do amor.
"Eu também a queria..."
"Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Pensar que não a tenho..."
Não sabem o que é dormir no chão, mas são todos vermelhos.
"Ouvir a noite imensa,
mais imensa sem ela..."
Se tivéssemos uma revolução bolchevique,
estes seriam os primeiros a fugir.
"Como na grama o orvalho."
Dizem que Neruda é o comunista mais importante do mundo.
Deve acreditar firmemente na união dos operários e camponeses,
na dignidade e lucidez histórica do partido bolchevique chileno.
Nós vamos beber água.
Esses senhores estão trabalhando.
Por favor, leve isso daqui.
Obrigado.
Estamos vindo de uma emergência da comissão política do Partido.
Quieto!
Me pediram que lhe avisasse
que o governo está confinando nossos líderes sindicais.
Me pediram para lhe informar que...
vamos passar à clandestinidade.
Eu também?
Sim, você também.
Tenho certeza absoluta
de que mais cedo ou mais tarde,
mais cedo do que tarde...
Silêncio, senadores!
...esse processo político será devidamente julgado
e seus perpetradores receberão o nome que merecem.
Muito obrigado.
Silêncio no salão, por favor!
No Chile não há liberdade de expressão.
Não vivemos livres do medo.
Neste 6 de janeiro de 1948,
sou perseguido por seguir fiel às mais altas aspirações humanas
e me sentei pela primeira vez diante de um tribunal
por ter denunciado à América a violação dessas liberdades
no último lugar onde desejava que isso ocorresse:
aqui no Chile.
Por que fazem isso?
Bem, os comunistas detestam trabalhar.
Preferem incendiar igrejas.
Dizem que assim se sentem mais vivos.
A aristocracia chilena gosta de mostrar sua riqueza.
Mas o poeta não deveria se impressionar.
Esteve nos salões de Paris
e essa imitação provinciana lhe faz rir. Mas ele gosta.
Alessandri foi duas vezes presidente da república.
Agora é presidente do senado.
No seu escritório tem uma chave com a palavra "Chile".
Todos nós, chilenos, somos seus servos.
Estive com o presidente. Ele está muito triste.
É mesmo? Por quê?
Diz que você lhe insultou com falsidades tendenciosas.
Minha intenção é causar o maior dano possível ao presidente.
Escreva um livro quando sair da cadeia.
"Poemas Carcerários", ou algo assim.
Um título péssimo, Alessandri. Não fale do que não entende.
Na política, a insolência é uma forma de admiração.
Peço que abra a prisão de Pisagua e solte meus camaradas.
Por que me pede o que não quero fazer?
Pensei que não recebesse ordens,
mas agora é um lacaio do traidor Gonzales Videla.
Que linguajar, senador! Por isso tem problemas.
Não, tenho problemas porque sou comunista.
Sim, mas também por incitar revoltas...
sindicalistas.
Disso não me arrependo.
Do que se arrepende? De ter virado burguês?
Me arrependo de ter feito a campanha do traidor.
Escreveu um poema para ele!
Agora é divertido, mas durante a campanha...
Mas esses traidores têm seu encanto também.
Não concordo com isso.
Você e seus camaradas tinham tanta sede de poder
que se deixaram enganar por um populista de araque.
Que mal existe em ambicionar o poder?
É a nossa vez. Temos direito de ocupar La Moneda.
Como vão governar?
Com uma democracia soviética de soldados,
de operários e camponeses.
Deus nos livre!
O palácio vai ficar fedendo a amendoim e vinho.
E vão escrever leis com erros de ortografia.
Pode ser.
Mas os cemitérios não estarão cheios de prisioneiros políticos.
Senador, por favor!
Sempre acham que vão derrotar o comunismo nos exilando.
Nos botando na cadeia. Vou dar um conselho.
A solução é nos matar a todos. Nos matem.
Assim solucionam o problema.
Não repita isso. Alguns podem tentar.
Quem vai fazer isso? Você?
Vou pensar.
Pablo, a Suprema Corte vai confirmar sua cassação.
Precisa sair do país agora.
Por favor, me ouçam.
Se sair do país sem um poder constitucional,
sua situação legal vai piorar.
Mas vou ser cassado de toda maneira.
Don Pablo, esta é a posição do Partido.
Acho que Pablo deve se deixar prender.
Absolutamente não.
Como sou mais perigoso, preso ou foragido?
- Preso! - O que está dizendo?
Foragido.
- Estão falando sério? - Claro.
Então vamos ter que fugir.
Não podem pensar em Pablo só como líder político.
É um escritor, sua obrigação é escrever.
Preso ou morto, não vai poder fazer isso.
Quem vai me matar?
Quer passar pra história, Pablo?
Ele quer passar pra história.
Olha o passarinho! Olhando...
RESISTÊNCIA
- Perfeito. - Está pronto.
- Então, o que acha? - Pablo, entregue-se.
- Vão pegar você. - Não.
Desapareça.
Pode ser. Mas não vou me esconder debaixo da cama.
Isso precisa ser uma perseguição selvagem.
É aqui que eu entro.
Tenho que entrar.
Eu venho da página em branco.
Vim buscar minha tinta preta.
Aqui entra o policial cheio de vida,
com o peito cheio de ar.
Por aqui, por favor.
Meu presidente tem um chefe: o presidente dos EUA.
Quando ele manda matar os comunistas locais,
este macaco amestrado precisa obedecer.
- Boa tarde, Sr. Presidente. - Boa tarde.
- Este é o Comissário-Chefe? - Sim, senhor.
Muito prazer.
O prazer é meu, Sr. Presidente.
O Diretor-Geral, aqui presente,
se chateou comigo porque eu quis falar com você.
Não acredito que tenha se chateado com o senhor.
Se chateou.
Se chateou ou não se chateou, o que acha?
Sim, acho que se chateou um pouco.
- Conhece Neruda? - Sim, senhor.
Lê poesia?
Pouco.
Este país é cheio de comunistas inteligentes.
Falam francês e gostam de construir pontes.
Estamos falando de alguém que só teve sapatos aos 12 anos.
Na minha campanha, ele puxava um papelzinho
e dez mil proletários se calavam para ouvi-lo
recitar uma poesia com aquela voz que tem.
Mas os chilenos não perdoam os criminosos que vão presos.
Sim, senhor.
Posso ficar tranquilo?
Com certeza, senhor.
Vá prendê-lo e humilhá-lo.
Depois fazemos a festa.
Agora o presidente vai dançar uma valsa.
Ou passar a noite tocando piano...
Com licença.
e chorando de raiva.
Obrigado, Sr. Presidente.
Sou um grande policial.
Mas também posso ser um grande artista.
É você quem me diz. Com licença.
- Esse aí sou eu? - Não.
Deveria ser eu.
Mas é um cavalo.
Por que não compramos dois cavalos e fugimos?
Claro. Sabe cavalgar?
- Sim. Esqueceu que sou do sul? - Eu também.
Vamos.
Você se atreve?
Juntos.
Claro.
Vamos embora juntos...
e depois você segue sozinho...
como sempre.
Vamos.
Dizem que o Chile é uma ilha
e que a cordilheira é um segundo mar.
Uma espécie de onda gigante que nunca quebra.
Do outro lado há uma terra estranhamente plana
chamada "Argentina".
É um país verde, de verdade.
Com agricultura e com guerra.
- Boa tarde. - Boa tarde.
- Passaportes, por favor. - Sim.
Aqui estão.
Aqui diz que seu nome é Ricardo Reyes Basoalto.
No meu passaporte diz Pablo Neruda.
Mas aqui diz "Reyes".
Porque "Neruda" é o nome artístico.
É o meu nome de guerra.
Se tem dois nomes, não pode sair do país.
Estão me esperando do outro lado.
Posso ir caminhando.
Sinto muito. É a lei.
Dêem meia-volta. Boa tarde.
A primeira casa é o primeiro cárcere.
Neruda é um homem das montanhas e das águias.
Não é de colchões no chão nem de limpar banheiros.
Entrem.
Perfeito.
- Maravilhoso. - Obrigado por mentirem.
Pelo menos não vamos comer deitados como Nero.
Aqui botamos o piano de cauda.
Debaixo da janela, a mesa de bilhar.
Aqui, o salão de baile.
Sabe o único problema deste lugar, Victor?
Qual é?
Aqui nunca vão me encontrar.
- Quer que encontrem você? - Não.
Mas queria senti-los mais perto.
Ninguém toca em nada.
O astuto comissário Peluchonneau
lidera a operação como se fosse a conquista do Egito.
Esta casa está cheia de objetos preciosos,
a única coisa que Neruda realmente ama.
Não tem ninguém.
Mas não tem ninguém.
Naturalmente, a ordem chegou tarde.
A esta hora o poeta deve estar cortando cebolas
para o seu repugnante cozido de congro.
A MULHER NO ZOOLÓGICO
"Venha nascer comigo, irmão policial."
Nada de especial.
Já vi tudo isso nos prostíbulos de Callao.
É linda, esta casa.
É horrível!
É linda.
Uma mulher vai ao zoológico e nunca volta.
Homens de cinza investigam.
Homens sujos, como eu.
Por que estou lendo isto?
Esses escritores nunca foram policiais com corações de cobre.
Não sabem o que é chutar um corpo com o respaldo da lei.
Não sabem como é maravilhosa a imaginação criminosa.
Mas isso não importa.
Estou aqui e Neruda está lá.
Deve estar escrevendo palavras em sequências inesperadas.
Essa poesia barata.
Deve estar entre quatro paredes e um teto.
Como eu.
- Pablo. - Estou tomando um ar.
Não podemos ficar aqui!
Pablo, ordenaram a sua prisão!
- Agora não, Delia. - É verdade? Leia.
- Vamos, Pablo. - Leia! Esta é a melhor parte.
- É verdade. - Leia.
"Procuram Neruda por todo o país.
O ministro Miguel Gonzales Castillo,
que ordenou a prisão do senador Pablo Neruda,
afirmou que o poeta fugiu do seu domicílio."
- É um fato. - É verdade.
"O comissário Oscar Peluchonneau
despachou 300 policiais nas buscas ao poeta,
que está sujeito a 541 dias de prisão."
300 policiais!
"Estão fazendo buscas nas casas dos amigos de Neruda."
- "É iminente..." - 300 policiais!
É uma boa quantidade, não?
São muitos, Pablo.
E por que esses merdas não vêm atrás de mim?
Não seja vulgar, não grite.
Estão batendo nas casas dos meus amigos?
E não vem aqui me buscar?
- Você é meu amigo, né? - Pablo, você bebeu meia garrafa.
Quero saber, estou perguntando.
Se estão me procurando nas casas dos amigos,
não deviam vir aqui?
- É meu amigo ou não? - Ninguém sabe que moro aqui!
Então, nunca virão!
Se ninguém sabe, nunca virão aqui.
Não vão me encontrar. Ou você não é meu amigo?
Comporte-se e não grite.
Olivier, o fundador da polícia.
O carcereiro-chefe.
O melhor dos melhores.
Meu pai.
Não quis me reconhecer,
mas provei pela burocracia que sou seu filho.
Agora também sou Peluchonneau.
Olivier, Olivier Peluchonneau.
Obrigado, papai.
O que foi? A arrumadeira não veio?
O sabão de pia estraga minhas mãos.
Olha só como estão.
Delia...
A higiene é um valor burguês.
Não limpamos a casa por razões políticas.
Senador.
Estão colando isto por toda parte?
Sim. Não se preocupe, estamos arrancando.
Não!
Precisamos guardá-los. Tem valor histórico, não?
Se está dizendo, senador.
Jara...
- Quem é você? - Jara é o novo protetor.
Se chama Alvaro.
Alvaro Jara. Um jovem triste, como eu.
- Você cuida da minha segurança? - Sim, senhor.
Ele também representa o Partido.
Outra juventude perdida.
Vou lhe dar uma missão, Jara.
Vá à biblioteca e me traga um dicionário de quéchua.
- E uma "Fauna das Américas". - É claro.
É para o livro clandestino.
- Já tem o manuscrito? - Um rascunho.
Querem ver?
Não é muita coisa, mas...
Aqui está. "Canto Geral".
Trinta cópias de trinta poemas.
Em trinta envelopes?
Estavam trabalhando?
Não, somente escrevendo.
Olha! Obrigado.
Editora Sétimo Círculo.
Neruda gosta de sexo, crime e violência.
Livros policiais me fazem esquecer que a polícia me persegue.
Isso não se pode esquecer.
- Já vou. - Espera.
- Para Picasso. - O pintor cego.
Muito bem. Até logo.
Os trinta poemas estão voando.
Se eu interceptar um e queimar,
os outros 29 chegarão às mãos de 29 vermelhos.
Não se pode fazer nada frente à astúcia de um vigarista.
- Bom dia. - Como posso ajudar?
Agendamos uma visita com o Presidente.
Prenderam Neruda?
Não.
Então o que estão fazendo aqui?
Procuraram na casa dele?
- Sim, claro. - Estava lá?
- Não. - Onde estará?
- Não sabemos. - Tem que estar em algum lugar.
Tem razão.
Procurem sua primeira esposa.
Sempre precisa haver um plano maravilhoso.
Escute, vamos fazer isso.
Mas diga ao Presidente, por favor,
que o procuramos incansavelmente...
- Não, não. - Por que não?
Não sou seu empregado, seu merda.
Sou seu superior civil e ordeno que pegue esse comunista.
E se eu pegar?
- Como é? - E se eu o pegar?
Com licença.
Um "superior civil"?
Um civil nunca é superior a mim.
Por que não se veste?
- Com o quê? - Sei lá, tem roupas aí.
Tem um vestido ali na cadeira.
Sou uma dama, Pablo.
Sem roupas limpas, não posso me levantar.
Também não tenho roupas limpas.
Então tire tudo.
Vem cá.
Me faz um filho.
O poeta se esforça para dizer algo romântico.
- Delia, por favor. - Por favor, o quê?
O que você tem?
Nada! Quero tomar um ar e estou preso aqui.
Então, sai.
Mas vão matar você.
Que morra o Duque de Bragança,
que caia do cavalo, o Imperador.
Sou um peixe também. Vivo no Oceano Pacífico.
Max Havelaar, obrigado.
Estão me perseguindo.
Uma garota chinesa de cabelo molhado, sei lá.
Tem um lugar onde se fuma ópio. Você se deita de lado...
Xoxotinha, xoxotinha...
Escondido, quentinho aqui...
Estão me perseguindo!
O elegante comissário Peluchonneau trabalha numa missão secreta.
O presidente tem um ótimo plano para humilhar Neruda.
Por isso vou à estação receber uma holandesa.
O quê?
- É a esposa de Neruda? - Sim.
Venha.
Todo bom policial sabe como e quando se sacrificar.
Além disso, esta loura tem fogo nas veias.
Eu não a teria deixado nunca.
- Fala espanhol? - Um pouco.
- E como foi tratada? - Mais ou menos.
Nos ajudaria muito se desse umas entrevistas.
Poderia contar como foi abandonada.
Pablo abandonou você com a filha doente, não?
Quero que Pablo me pague um milhão de pesos.
Pablo tem muito dinheiro porque escreve poemas muito longos.
Claro, isso é justo.
Por isso é importante que, ao falar com os jornalistas,
você use a palavra certa.
- "Bígamo". - "Bigamo"?
"Bígamo".
Sim, "bigamo". Pablo adora as mulheres.
Esta mulher vai destruir Neruda.
Não me decepcione.
Muitas mulheres gostam de policiais.
Sonham em limpar suas casas
e trocar seus curativos quando levam um tiro.
O beijo do lobo carniceiro.
Depois que o leão come, é a vez dos cachorros.
Não importa que ela tenha o fedor rançoso do poeta.
Estou acostumado a esse suor de lula.
Te amo.
Não imagina como amo você.
Para você tenho um caminhãozinho e um zoológico em pleno deserto.
Os que fogem dali viram uma estátua de sal.
Mas ninguém escapa,
porque o capitão da prisão é uma raposa de olhos azuis.
Se chama Augusto Pinochet.
Você vem?
Não.
Preciso pensar por que estou ajudando você.
Até logo.
Estamos aqui, nos estúdios da rádio,
com a senhora Maria Hagenaar, esposa de Pablo Neruda,
para nos contar sua versão.
Senhora Maria, é verdade que Pablo Neruda
é um bígamo?
Temos cartazes que mostram a opinião do povo,
dizendo, por exemplo, "Neruda traidor",
"Neruda comunista", coisas assim.
- Traidor de quem? - Senhora...
Isso é mentira.
Ele é um grande homem.
Me deve muito dinheiro, mas...
é muito lindo.
Gosto da maneira como Neruda dorme.
Não é um traidor.
Ele é lindo, Neruda. Não é um traidor.
É um homem de gran...
Assim fracassa a estratégia dos gênios da intriga.
A senhora Maria saiu correndo dos estúdios da rádio...
Olá. Olá, Chile.
Esse poeta é um perigo público
e um amante inesquecível.
Qualquer informação sobre o seu paradeiro
será recompensada.
Me chamo Oscar Peluchonneau,
da Polícia Nacional de Investigação do Chile.
Vamos fazer uma pausa musical. Já voltamos.
O Fórum Mundial dos Intelectuais pela Paz
tem o prazer de apresentar o criador anti-fascista...
Pablo Picasso!
Esta é uma carta enviada pelo meu amigo, Pablo Neruda.
Neste instante, ele está escondido sob uma ponte
ou num túnel ferroviário.
Mesmo assim, na clandestinidade,
o poeta organiza a resistência contra o fascismo chileno.
Este é o testemunho de um gigante latinoamericano
que ilumina o caminho da paz para os trabalhadores do mundo.
Menina, quando eu morrer
Não chore sobre minha tumba
Cante-me uma linda melodia
Cante-me "La Sandunga"
Não chore por mim, não
Porque, se você chorar Eu morro
Porém, se você cantar para mim
Eu sempre vivo E nunca morro
Porém, se você cantar para mim
Eu sempre vivo E nunca morro
Olá.
Parem com essa briga agora!
Elegância!
- Canta, gorda! - Estou cantando para o senador!
Segue cantando, gorda!
- É a minha arte! - Alegria, alegria!
Porém, se você cantar para mim
Eu sempre vivo E nunca morro
- Saúde ao poeta! - Saúde!
- Saúde a Pablo Neruda! - Obrigado.
Desculpe o que aconteceu.
Diga um poema. Só um.
Aquele assim: "Posso dizer os versos..."
Diga, vai.
"Posso escrever os versos mais tristes esta noite
Pensar que não a tenho
Sentir que a perdi
Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela
E o verso cai na alma..."
Aplausos!
Você me mandou outra novela policial, poeta.
Por quê?
Boa noite! Polícia!
Boa noite.
Como ele sabe que este é meu quintal e minha escola?
Minha mãe trabalhou numa casa destas por 30 anos.
Onde está esse comunista de merda?
Vai querer um atendimento?
Quer uma das meninas, Don Oscar?
Cada uma destas mulheres é a minha mãe.
Sou filho de uma prostituta, de uma doença venérea.
Dê meia-volta! Vamos!
Minha mãe nunca soube o nome do meu verdadeiro pai.
Quando estava bêbada dizia Muñoz, Martinez, Mardones...
Mas também fechava os olhos
e suspeitava que era o comissário Peluchonneau.
Um senhor silencioso, chefe de todos os policiais.
Ele pagou a você?
Sabe quem é?
É um político.
Um comunista.
Não sabia que era comunista.
Quanto tempo vai me prender aqui? Tenho coisas pra fazer.
Olha, só vou dizer uma coisa.
Não é todo dia que encontramos
um poeta dessa categoria, na nossa casa.
Para mim, foi um milagre.
Ele estava lá comigo e eu estava com ele.
Ele me disse que éramos iguais.
Me perguntou o que eu sentia quando cantava.
Imagina. Compartilhei coisas que não compartilho com ninguém.
Contei que eu gosto de jazz e música clássica.
Aí cantei um...
um minueto que eu adoro.
De Johann Sebastian Bach.
Cantei aquilo e ele se emocionou.
Me disse que eu era um trabalhador da arte,
um artista como ele, de igual pra igual.
E, de repente, ele...
me disse uma poesia tão linda.
Longa.
Pôs a mão no meu joelho, uma mão tão quentinha.
E me disse aqui.
Devagarinho.
De artista para artista, entende?
De homem para homem.
Com respeito humano.
Mas um cachorro como você não entenderia nunca.
- Onde está Victor? - Não sei.
- Como não sabe? - Don Pablo...
Ontem à noite, saiu para caminhar?
Não.
- Saiu para caminhar? - Não.
Precisa de mais uísque?
Quem você acha que é?
Então fique aqui e não saia.
Se sair, vão pegá-lo.
Vão arrancar sua roupa,
tirar fotos de frente e de costas e mandar pra França.
Vão colar por toda parte, até em pipas. Vai dar merda.
Boas ideias. Todas.
Os vermelhos conhecem bem a linguagem da violência.
Ninguém vai me pegar, aprende!
Todo o Chile está me caçando e ninguém vai me pegar!
Aprenda a se comportar como um homem, menininho!
Use roupas de homem!
Cresça um bigode, compre uma arma, sei lá!
Aprenda a me respeitar!
Quem ele pensa que é?
Calma, querido.
"E aqui encontraram um povo que cantava..."
"Por dever e amor reunido..."
"E a menina magra caiu com sua bandeira..."
"E o jovem sorridente caiu ao seu lado, ferido..."
"Por esses mortos, nossos mortos..."
"Peço castigo", ao final de cada frase.
CANTO GERAL
Pelos mortos, nossos mortos...
Peço castigo!
Por aqueles cujo sangue salpicou a pátria...
Peço castigo!
Para o carrasco que ordenou esta morte...
Peço castigo!
Para o traidor que prosperou com o crime...
Peço castigo!
Para quem deu a ordem de agonia...
Peço castigo!
"Para os que defenderam esse crime, peço castigo.
Não quero que me deem a mão salpicada do nosso sangue.
Peço castigo.
Não os quero embaixadores.
Tampouco em suas casas, tranquilos.
Quero vê-los julgados nesta praça, neste lugar.
Quero castigo!"
Obrigado, obrigado.
- Tome, amigo. - Obrigado, camarada.
- De nada. - Com licença...
Perdão, não quero incomodar.
- Como se chama? - Silvia.
Posso lhe dar um beijo?
Sim, claro, Silvia.
Senhora...
Perdão.
Não conte que ele autografou seu livro nesta festa.
Não estamos aqui.
Sou uma pessoa de confiança.
Sou militante desde os 14 anos.
Mas o senador não precisa se preocupar tanto.
Não? Por quê?
Com licença.
Se está aqui, nesta festa, e começa a recitar...
"A terra, blabla..."
"O amor, blabla..."
"Os castigos, blabla..."
Eu digo que isso significa
que o governo não quer prendê-lo.
Se fizerem isso, arranjam um problema internacional.
- Senhora, já chega. - Porque é político.
Ao governo interessa persegui-lo, mas não prendê-lo.
Nunca.
O senador é um comunista, como você e eu.
Sim, mas ele tem proteção especial.
E vou brindar a isso,
porque todos precisamos que o senador poeta
continue escrevendo sobre o sofrimento do povo.
Senhora, ele é protegido pela direção do Partido.
Sabem o que quero saber? Escutem...
Quando chegar o comunismo, todos serão iguais a ele
ou serão iguais a mim?
A mim, que venho limpando a merda dos burgueses
desde que tenho 11 anos.
Vão ser todos iguais a mim.
Vamos comer na cama e fornicar na cozinha.
Para isso lutamos, camarada!
"Em Bogotá se reuniram Morinigo, Trujillo,
Gonzales Videla, Somoza, Dutra, e aplaudiram.
Você, jovem americano, não os conhece..."
Espera...
E se você lesse com a outra voz?
- Que voz? - A de poeta, Pablo.
"Você, jovem americano, não os conhece.
São os vampiros sombrios dos nossos céus.
Amargas as sombras de suas asas.
Prisões, martírio, morte, ódio..."
- Terminou? - Sim, sim.
- Para onde vamos? - Valparaíso.
Obrigado.
O senador precisa esperar um navio mercante chinês.
E...
Delia, não admitem mulheres a bordo.
Meu amor...
Tudo bem, querido.
Com licença.
Bom... nos falamos.
- Boa viagem. - Obrigado, Victor.
Meu amor...
Não vou chorar.
Um bom policial o seguiria até a casa do fugitivo.
Mas eu sou um policial mau.
Gosto quando os suspeitos confessam com sussurros ou gritos.
"Venha nascer comigo, irmão.
Me dá tua mão, das profundezas da tua dor disseminada.
Não voltarás do fundo das rochas.
Não voltarás do tempo subterrâneo.
Não voltará tua voz enfurecida.
Não voltarão teus olhos perfurados..."
"Aqui, fui castigado
Porque a joia não brilhou
E a terra não entregou a tempo a pedra e o grão."
"Venho falar através da sua boca morta
Como um rio de tigres enterrados
E me deixem chorar por horas, dias, anos
Idades cegas, séculos estelares."
Estranhamente... acredito em você.
Acredito.
Fico contente. Fui o primeiro a dizer:
"Pablo, se você for a julgamento, vai ganhar."
Então vamos procurá-lo juntos.
Mas não sei onde, não me contam nada.
Por quê?
Desconfiam de mim porque não sou chileno.
Entendo.
Vamos ficar em contato, talvez eu descubra algo.
Sim. Espera.
Acabamos de saber que Neruda saiu do Chile.
- É mesmo? - Sim, ele saiu.
Que incrível.
Por quê?
Porque vocês estão vigiando as fronteiras.
Acha que ele continua no Chile?
Não, ele deve estar no exterior.
Vou para Valparaíso.
Não. Por quê?
Para ver se alguém o viu partir.
Acho que ele ainda está no Chile.
Mas acabou de dizer que ele estava no exterior.
Não. Você disse que ele tinha fugido de navio.
Este é um bom exemplo de uma confissão sussurrada.
A lucidez do policial vence a estupidez do espanhol.
O que olha tanto pela janela?
As pessoas.
- Isto é seda? - Não.
Então o que é?
Um marinheiro trocou o tecido por 12 garrafas de vinho.
Um bom negócio.
O poeta sempre vai aplaudir uma troca injusta.
Preciso fingir que sou marinheiro?
Não. Um tipo excêntrico, um ricaço da América Central.
Embarcando pro Equador ou pro México.
- Ele precisa ser chileno? - Nesses trajes? Duvido.
Não encolha a barriga. Solte.
- Como? - Solte o ar.
Isso.
Não conte a ninguém meu segredo.
Não se preocupe. Ninguém liga.
"Ele dançava em Vinã del Mar rodeado de joias e taças.
Mas os negros olhos fitam através da noite negra..."
"Mas a mão que te acaricia se detém junto ao deserto.
Perto da costa marítima, num mundo assolado pela morte..."
"Cada povo com suas dores..."
Don Pablo?
Cavalheiro!
Desculpe, não tenho nada.
O policial esperto fareja o odor asiático.
Ele está próximo.
Onde você estava?
Nos encontraram. Vamos.
Ainda não. Estamos perdidos.
Onde estamos?
- Falei que era má ideia. - Mesmo assim, foi interessante.
Para escrever bem, é preciso saber apagar.
Falta terror a esta perseguição.
Por que leio isto?
Quero saber.
De que se trata sua novela?
O poeta tem a febre dos espíritos artísticos
que pensam que o mundo é algo que imaginaram.
As moscas.
Novamente, um enxame de moscas.
O que é isso?
A última coluna do Exército Vermelho?
É aqui.
Homenzinho ordinário.
Quase toda noite,
o presidente dorme como uma criança.
Porém, sempre que come escargot antes de dormir,
deve sonhar com Neruda.
Senador!
Vamos dar outra volta.
- Chega, senador! - Caralho.
Aqui estamos, Gabriel Gonzales de merda!
- Pablo. - Jorge, como vai?
Temos um plano para tirar você do Chile.
- O Partido sabe? - Claro que sabe.
O secretário-geral está de acordo.
Já vou.
Não, beba alguma coisa.
- Não, obrigado. - Não quer comer nada?
Nos vemos amanhã?
- Acho que não. - Como?
Vou pedir ao Partido que me dispense.
- Não seja idiota, Jara. - Por favor...
Essa fuga pelo sul parece muito arriscada.
- Você não é homem do campo. - Foi decisão do Partido.
Mas a decisão depende de você.
- Você aceita ou não. - Já aceitei.
Por que não escuta o que ele está dizendo?
Eu sei o que faço da minha vida.
Estão todos presos, menos eu.
Acham que sou um rei? O que estão esperando?
- Neste caso, fique. - Não posso.
Não posso ficar, preciso fugir.
É que você quer uma fuga grandiosa.
Não é?
Não vou entrar no jogo desses fascistas de merda.
Vou ser o pior pesadelo deles.
Para isso, tenho que ser um gigante popular.
Não pode fazer isso.
- Já fiz. - Não pode fazer isso.
Vão dizer que você usou essa perseguição como desculpa
para virar um santo.
Que nunca fomos reprimidos.
Que gostamos de bancar as vítimas e sofrer.
Mas estão nos matando de verdade.
Veja, só peço que seja um pouco mais humilde.
Boa sorte na sua viagem.
- O que há com você? - Como assim?
Sabe o que fazer com a sua vida?
Delia, por favor.
- As pessoas vão perceber. - Perceber o quê?
Que a artista aqui sou eu.
- Não, o artista sou eu! - Sou eu.
- O artista aqui sou eu! - Você não é nada, Pablo.
Que história é essa de ser um gigante?
É o que me cabe ser.
- Não se dá conta? - Por favor, Pablo.
Se não gosta, saia por aquela porta.
Ninguém está perseguindo você.
O que há com você?
Você me sufoca, não me dá um centímetro.
Olha só pra mim.
Eu era um príncipe, você me fez virar isso.
Claro que vou embora.
Sem dúvida, vou embora.
Quando me prenderem, conto que você quer ser presidente.
Vão caçá-lo e matá-lo. Aí vai ficar contente.
Depois me atiro num rio.
Pode se matar. Pode se matar, se quiser.
Assim escrevo mais 20 anos sobre você.
- Antonio Ruiz Lagorreta. - Ornitólogo.
Formiga, pensei que eu fosse morrer com você.
Você me deu tudo.
Sem você, eu não seria nada. Nem comunista.
O quê?
Se correr tudo bem, se eu sobreviver...
vamos começar a nos separar.
Não me preocupo em ficar só, mas penso em você.
Escrever entristece você. Você enterra a cabeça nas mãos...
É lindo estar com você.
É como morar num bairro arborizado.
Formiga...
A formiguinha não sabe o que fazer.
Pensa na força do seu braço e na clareza do seu cérebro
e percebe que vai viver mais uns 40 anos.
Por um minuto, só vê cavalos vermelhos.
Com licença?
- Pode entrar. - Obrigado.
Está passeando?
- Não. - O que é isso?
É uma ordem de prisão da Polícia Nacional do Chile.
- Não, mas... - Não.
- Não.
Sou uma pessoa que morre mas não vai presa.
Onde ele está?
- Não está aqui. - Onde?
Você não entende, não é?
- Não entende nada. - O quê?
Nesta ficção, todos giramos ao redor do protagonista.
- Como? - Os livros, por exemplo.
Este...
que você estava lendo.
O ANJO MALDITO
Tem um perseguidor, um fugitivo,
um principal e um secundário.
Não, mas eu...
Não sou nenhum personagem secundário.
Por que acha que ele não matou você?
Porque não pode me matar?
Poderia. Pratica tiro todos os dias.
Não, não pode.
Não?
Não, claro. Quer que você o persiga até o sul. Você vai?
Você está bem?
Ele machucou você? Bateu em você?
Não, pediu que lhe desse esta mensagem.
Se quiser, posso matá-lo.
Não poderia fazer isso.
Claro que posso.
- Não. - Sim.
- Não! - Claro que sim.
Ele escreveu isso há muito tempo.
Você já viu um prisioneiro entediado?
Na sua cabeça, está escrevendo uma novela fascinante.
Criou você, o policial trágico.
Criou a mim, a mulher absurda.
Escreveu a si mesmo.
O fugitivo depravado.
O que você está dizendo é uma bobagem moderna,
um cordeiro de ouro.
Não gosta do jeito que ele escreve?
Gosto.
Acha que ele só pensa em terra e amor?
Não.
Ele pensa em mulheres nuas, em detetives que o perseguem...
Ele criou você pensando em si mesmo.
Você, na sua casa, lendo os poemas dele.
Você, frente ao espelho.
Ele criou você observando nossa festa,
imerso na nossa música.
Fechado em um carro, com o olhar vazio.
Um cachorro durante a noite,
um pássaro durante o dia.
Criou você espiando, esperando.
Criou você aprisionado, um espião furioso.
Ouvindo coisas que nunca vai entender.
Depreciando as ideias e as palavras.
A cem metros da vida.
Impotente.
Frágil.
Criou você como o guarda de uma fronteira imaginária.
Ele pensa em você pensando em si mesmo.
Todos os detetives estão apaixonados.
Em todas as novelas policiais existem camas.
Certo.
Ele escreve bem.
Ele me criou.
Mas eu...
o tenho abraçado.
E, nesse abraço, vou levá-lo pra cadeia.
Vou fazê-lo dormir e vê-lo sonhar.
E vou terminar sentado no peito dele.
Então vá persegui-lo.
Vá persegui-lo e prendê-lo.
Ou não vai entrar pra história dos homens.
Eu sou uma ficção?
Sim.
- E você, é uma ficção? - Não.
Sou real. E sou eterna.
Com licença.
Personagem secundário?
Eu?
Não. Não, senhor.
Porque vou pegar você.
Tomara que você tenha razão.
Pare o carro.
- O patrão está vindo. - Obrigado, Manuel.
- Você o conhece? - Sim.
É o meu patrão, proprietário desta terra.
Vamos ter que seguir a pé.
Ele sabe de tudo? Pode chamar a polícia.
Quando vamos a cavalo?
Ainda não.
Eu comeria um porco inteiro.
Boa tarde, Don Ricardo. Boa tarde, senhora.
Este é Antonio.
Como vai, senhor?
Boa tarde.
Sim, senhor?
Quero saber se poderia me acolher na sua casa?
Sem contar ao patrão, claro.
- Você matou alguém? - Não.
Sim. Escrevendo.
Sempre estou escrevendo.
Há muitos anos, Neruda comeu esse mesmo pão queimado.
Deve gostar dessa cama.
Dormiria feliz ali, abraçando sua filha.
Neste momento, só quero que você me abrace.
- Senhor. - Boa tarde.
- Está perdido? - Não.
Não... acabou a...
Sabe onde eu posso...?
Veja.
Vendo a moto para você.
Veículo de última geração. Da Alemanha.
Levo você até o patrão, ele tem gasolina.
Não preciso de gasolina.
Preciso de um cavalo.
Dois cavalos.
Estou perseguindo um criminoso perigosíssimo.
- E a moto, posso vender? - Claro.
Claro. Desde que venham comigo.
Isso pode ser muito emocionante.
Alô? Presidente?
Senhor Presidente?
Sim, é Peluchonneau, sim.
Prendemos o senador Neruda.
Vamos, rápido!
O patrão está vindo.
Dominguez.
Um senhor feudal que inventou o capitalismo nas suas terras.
Tem uma trilha secreta na montanha para trazer contrabando argentino.
Olá, senhor.
Este é o Sr. Monsalve, um cacique mapuche.
Temos medo dessa gente.
Está cansado, Sr. Ruiz?
Vou chamá-lo de "Sr. Ruiz".
Sou Pedro Dominguez, dono desta merda aqui.
Em nome do presidente da república,
vou prendê-lo por traição à pátria.
- Está sob minha custódia. - Estou sob sua custódia?
Está.
- Vai me levar preso? - Não, vou ajudá-lo.
A cruzar a cordilheira.
Muita gente morre lá. Vou ajudá-lo.
Não quer pagar impostos.
Me irrita esse presidente que vocês elegeram.
Acha que o Estado é inimigo da liberdade.
Só por isso vai me ajudar?
Sim.
É mais divertido ajudá-lo que chamar a polícia.
Mais divertido?
Sim, mais divertido.
Sobre seus ombros e alma se erguerá o futuro da República.
O milionário é sempre mais inteligente que as leis.
Patrão.
Um policial está aqui atrás do senador.
- Quer que lhe mostremos a trilha. - Como ele é?
Meio bruto, meio idiota.
Araucania.
Uma terra sem templo.
Só árvores e frio.
Dizem que os conquistadores choravam
quando chegava uma patrulha mapuche.
Tinham mais medo dos índios que dos mouros.
Agora é uma terra de paz.
Uma terra de barro e trabalho.
O poeta escreve sobre isso.
O sofrimento dos pobres o inspira.
Pablo!
Escondam-se! Escondam-se!
Pablo...
estou vendo você.
Ouço você ofegar.
O do meio, o gordo.
Eu vou pela esquerda, vocês vão pela direita.
Vou atirar na cabeça do cavalo para que morra logo.
Vocês chegam e o agarram.
Vai ser muito impressionante.
Acha que não vão atirar?
Não.
Porque os animais vão correr assustados.
Vai ser uma reação em cadeia.
Enquanto isso...
vou chegar atirando pra frente.
É bom ser policial, né?
Certo. Vamos.
Me desculpe, senhor.
A merda do traidor Gonzales Videla sou eu, e cheguei até aqui.
Eu, o magro, o ossudo.
Neste leito branco, faço um brinde aos últimos meses.
Só tenho uma bala, javali apaixonado.
Mas não se preocupe. Com o frio, você não vai senti-la.
Pablo!
Por que ele vem até mim?
Não tem medo?
Pablo, onde você vai?
Mas ele é curioso.
Pablo, vamos. Pablo!
Ele quer me ver.
Como não veria o fim da sua história?
Aonde você vai, homem?
Ele me abraçou.
Falou comigo.
E dançou comigo.
Persegui a águia, mas não sei voar.
Estou longe.
Agora só posso voltar ao fundo da terra.
Vivi acreditando que era um Peluchonneau.
Filho de um uniforme de polícia.
Porém, agora...
penso que talvez fui um Neruda.
Um filho do povo.
Talvez meu pai tenha vivido de joelhos,
com a cara suja.
Talvez juntou quatro moedas
e pagou para suar nas costas da minha mãe.
Talvez eu seja um filho do trigo.
Outra cabeça negra entre milhões de cabeças negras.
Mas vou morrer branco,
porque ninguém mais perseguiu o poeta.
Ninguém mais o aterrorizou na neve.
Ninguém mais o fez ofegar arrependido.
Ninguém mais o acompanhou na sua viagem.
Não importa que me tenha escrito,
que me tenha feito um personagem secundário.
Eu também me escrevi.
De forma péssima.
Me inventei sem vida,
sozinho, sem amor.
Mas o poeta me inventou furioso,
cheio de vento.
Me escreveu até uma morte fabulosa.
Uma morte policial.
Lenta, fria.
Com detalhes vermelhos,
com música,
com animais,
com árvores,
com poesia.
Você o conhece?
Não.
Sim...
Sim, conheço.
É o meu inspetor.
Meu perseguidor.
Meu fantasma de uniforme.
Sonho com ele e ele sonha comigo.
Ele me vigia, conhece as minhas costas.
Veja o que você escreveu, policial.
Você escreveu a neve e os cavalos.
Você me criou.
Agora você nem sente o frio.
Temos que levá-lo.
Avisem os muleteiros.
Sinto bater o coração deste cavalo.
Sinto meu próprio coração também.
Porque não me mataram.
Não me mataram com uma pancada na cabeça.
- Está respirando? - Não.
Sr. Picasso, conte o que aconteceu com ele.
Durante quase dois anos,
Neruda chefiou a resistência chilena na clandestinidade.
A polícia política o perseguiu até as montanhas.
Mas o poeta atravessou os Andes,
desapareceu na neve e veio para cá.
Sr. Neruda, o senhor escreveu na clandestinidade?
Perdão?
Tem medo que sua figura política se sobreponha à sua poesia?
Não.
Não tenho medo.
Acontece que...
às vezes sinto que estou congelando na neve.
Eu sonho. Sonho com isso.
- Morto de frio? - Não, morto com um tiro.
Há um homem...
que estava prestes a me matar.
- Ele ainda o persegue? - É possível.
- Quem é? - Um policial, senhorita.
Talvez ele esteja por perto, nos observando.
Ninguém vai saber que eu existi.
Diga o meu nome. Diga!
Diga o meu nome.
Diga o meu nome!
Se chamava Oscar.
Oscar Peluchonneau.
- Você disse! - Peluchonneau.
Você disse meu nome!
Escrevam: Peluchonneau.
Não sou um personagem secundário.
Muitos homens do meu país estão na prisão,
torturados, exilados.
Sou apenas um deles.
Porque sempre fui um prisioneiro com eles.
Por que ele fez tudo isso? Pelo seu povo.
O poeta lhes deu palavras para que contassem suas vidas.
Suas vidas duras.
Essas palavras deram sentido aos seus sonhos terríveis.
Por isso ele fez tudo, para que pudessem falar.
Já podem citá-lo ao serem pisoteados pela história.
Não se lembram dos poemas de amor,
só dos poemas de fúria.
Poemas irreconhecíveis...
poemas de um futuro imaginário.
"Posso escrever os versos mais tristes esta noite..."
Maravilhoso!
Neruda me fez eterno.
Sua arte me deu vida.
Eu era de papel...
e agora sou de sangue.
Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
- Art Subs - 8 anos fazendo Arte para você!
Legenda - Pirandelo -
Revisão - NoriegaRJ -
Ripada por - DanDee -
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